Чувствую себя краном, через который идёт слишком сильный напор воды - он держится, конечно, этот кран, но его распирает слишком сильно. Вот и меня сейчас всё - слишком сильно. Такая эмоционирующая, и непонятно, чего больше хочется - убежать в ночь на мороз, чтобы успокоить мозг или позвонить кому-нибудь хорошему и разрыдаться от переполняющих сильных - не своих - чувств: от счастья, восторга и какой-то горечи одновременно, или хотя бы попытаться, просто попытаться записать хоть что-нибудь здесь, сейчас, вот прямо сюда. Я хожу по дневникам таких незнакомых, но таких своих людей, глотаю посты сотнями - у людей Рейхенбах и Джон, Гильгамеш и Энкиду, у них Шурф и Макс, у них Девятый и Роза и маленький Луи 17-й, у них фонтаны идей, мыслей и таких правильных слов, у них так много любви и таланта, а ещё так много Упорядоченной Информации, которой так, черт возьми, всегда много нужно. У меня - так и невысказанные недопризнания, и сумасшедший смех, и холодные питерские улицы, и небывалое чувство легкости, которой так приятно заражать других, по недоразумению ею обделенных, иногда мне кажется, что эта моя легкость - одна из самых лучших штук, что я смогла для себя получить и вырастить, и десятки образов и историй - блуждают, смеются, уходят, забывая закрывать двери и оставляя то самое нужное послевкусие, и дружеские руки, и разделенные идеи, и сплошнейшая британщина головного мозга, где Стивен с пузиком и Словами и Сами-Понимаете-Кто, и планы, такие - где залежи фильмов, и книг, и цитатник неразобранный, и музыки тоже - много, как же всего много, а я такая маленькая, как же хорошо. Только то, что завтра зачем-то нужно домой, где очень-очень Любят и Ждут и этим самым душат - непонятно, совершенно непонятно, я ведь знаю, как это будет - шесть человек, и ни одного свободного угла, и даже ноутбук не спасёт, потому что - милая-родная, но трясина, убьёт ласково и не поймёт - почему. Я хочу куда-нибудь уехать совсем-совсем одной, хочу обнять Марю и утащить у неё Давида - с ним лучше спится, хочу ту картину, где Тардис у Ван Гога - повесить над кроватью и никогда не снимать, хочу большой торт и научиться не пересыпать чай в мою четверговую чашку, ещё тупо пореветь хочу и чтобы ноги не мерзли.
Ещё разрешить себе больше бессодержательного эмоционального записывать хочу - в конце концов, я тут Есенин или где? :В
И вот этот вот стих запостить хочу, и плевать мне, что он у вас сто тысяч раз за последние дни мелькал %%
~
Только один из тысячи, говорит Соломон,
Станет тебе ближе брата и дома,
Стоит искать его до скончания времен,
Чтобы он не достался другому.

Девятьсот девяносто девять других
Увидят в тебе то, что видит весь свет.
А Тысячный не откажет в объятиях своих,
Даже когда целый мир говорит тебе "нет".

Он с тобой, если прав ты и если не прав.
Надо или не надо,
Встанет на защиту у всех на глазах,
Только чтоб ты не падал!

Девятьсот девяносто девять бросят тебя,
Не стерпев насмешек и злости,
А Тысячный, бесконечно любя,
Будет рядом у эшафота - и после!
~
В моей текущей версии вселенной Редьярд Киплинг написал это о Джоне, точка.
Мне полегчало, ох, как мне полегчало! Теперь найду тапки и пойду отвечать на умылы.