Значит, теперь об Аде Линкс.
"Игра в Грессоне" была мною прочитана - с подачи Макса Фрая, кто бы мог подумать - три с небольшим годом назад, и тогда я, восторженная и глупая - ужаснулась финалом, а может не ужаснулась, но передернулась и включила отрицание - кто вспомнит теперь. Отравилась текстом, кризис экзистенциальный - как сказала бы сейчас - пережила вместе с Адой, бежавшей за призраком Шерлока Холмса, а затем захлопнула книгу и убрала в самый дальний тёмный угол с твёрдым намерением не перечитывать никогда, потому что невозможно же - невозможно прекрасно и страшно.
Такие дела, пыщ-пыщ и все страдают молча от невыразимого чувства потери и сладостного радостного ужаса.
А вчера поняла, что нет, время пришло, девочка поменялась, можно ей в руки книжку такую доверить, авось и поймёт что.
Awww, люди-человеки, какой же это в первую очередь невозможно вкусный текст, мой недобитый внутренний филолух восторженно подвывает, стучит по кастрюлям и требует добавки!
читать дальше
"Та, шестнадцатилетняя, Ада обращает полный последней надежды взгляд ко мне, тридцатитрехлетней. Не запертой больше в границах железного занавеса, нарративного невежества, неотзывчивого полудетского тела. Она ещё не знает, что делать со своей тоской, с пронзительностью непоправимого одиночества, с серым небом, отражённым в сухом асфальте, - она ещё только учится избывать это, претворяя в слова, слагая звенья в цепочки слов. Что будет с ней, если я сейчас скажу, что Шерлока Холмса не существует?"

А самое главное, понимаете, она совершенно о том, что меня в данный момент волнует, о той информационной реальности, или реалиоре, которая является производной физического мира, но в тоже время необратимо меняет его, обо всём полноводном океане миров, пересекающихся, противоположных друг другу, дополняющих другу друга, обо всех этих порождениях мировой литературы, философии и истории, обо всем мире знаков и смыслов, о господи боже мой.

"Губами, становым хребтом ощути вибрацию вымышленного мира?"

Ощущение, будто читаешь исповедь, такую необходимую, такую откровенную, такую правильную, разделяй и радуйся, что есть те, которые в отличие от тебя, умеют выразить в словах невыразимое, умеют рассказать о своих мирах, ах, как хорошо, мы есть и мы такие чокнутые, как мало потерял бы без нас мир, как много потерял бы без нас мир. "Только такие как вы способны спасти никогда не живших от забвения".

"У тебя есть один безотказный способ - набрать на кончик вербальной кисти нужные глоссы, смешать их на палитре и нарисовать очередную картинку".

Этот пост давно потерял свою связность, да и черт с ней, со связностью, нашли, от кого её ожидать, от читателя бессловесного.
Не забыть бы только, что "сон перестает быть сном, перелившись на бумагу".
Хотя когда я забывала. :*
Ну прекрасна она, блин, прекрасна.

"В конце концов, мистер Холмс, мы ведь знаем, что одиночество - вещь тяжелая, но вполне посильная. От неё есть столько лекарств: книги, медовые соты, логические загадки, звенья цепи; все то, что способно, в виде формулы или формы, подарит нам экстатический мир рукотворного ранвовесия".

Жестокий психологический опыт и тонкая игра с пластами реальностей - вымышленных и настоящих, поди разберись, смешано в кучу.
Ну и моё любимое, непотухшее: "В конце концов, сотворив вымышленную реальность, каждый вправе дописывать её по-своему".
Так и поступаем, ага, вопреки логике и здравому смыслу.
Так и живём, и прекрасно живём, хоть и подвываем иногда - от избытка несбывшегося, вполне простительные побочные эффекты, я щетаю.

Уф. Я рекомендую, короче.