Ниже был поток эмоций, а теперь нужно и автору за такое чудо спасибо сказать по-человечески, более сдержанно, не взахлёб.
Сегодня попробую. А то стыдно за удоволствие такое да не поблагодарить.
А перед тем, как начать пробовать, выкладываю ссылку на собственно автора и его произведение. Исключительно для себя, потому что людей, насквозь больных сэром Максом и сэром Шурфом здесь нет, а на других, считаю, и не рассчитано.
Турмалин "Начало весны".

А теперь лирическое отступление. Почему-то когда речь идёт о чём-то по-настоящему важном, слова, и так нечасто поддающиеся дрессировке, разводят руками и быстро разбегаются. И правильно делают, вообще-то, мало чести косноязычным недофилологам-недофилософам служить. Но!
Но иногда просто выть хочется от собственного даже не несовершенства - а полной несостоятельности. Как там было: "...я ничего не умею делать толком...а самое худшее - мне хватает вкуса понять, что то, что я делаю, - плохо". Вот-вот.
Я ещё хотела пойти на редактора учиться, ага, щаз. Утопия покруче всех Оруэлловских вместе взятых.

Из вчерашнего, правильного - вновь вспыхнувший роман с Петербургом: ритмы, люди, скорость, метро, немного страшное, но безумно желанное одиночество. Маш, а Маш, чтобы я без тебя делала? Кому бы я ныла с часу до половины второго ночи об ужжасной ерунде и невысказанном ужасе экзистенциальном, а потом бы вырубилась счастливая?
Из сегодняшнего и неправильного - Марина слегла с температурой. Даже заехать к ней не получилось, потому что на звонки мои она откликнулась уже тогда, когда я уехала с севшим телефоном.